Sentiu urgência de poema.

Rédea solta, passo louco, um qualquer de traço indomado.

“Lava, combustão”, a voz no palco cuspia.

E a guitarra feroz entrou em erupção.

Quis arrebentar palavra com a desenvoltura daquela música.

Daquela musa que cantava.

Mas como, se a pele era rocha fria?

Desesperou-se por chama.

Chamar por algo.

Incendiar.

Chamou socorro:

Poema!

Pôr marca.

Manchar algo.

Dançar no escuro. (Like no one is watching.)

Queimar no inferno. (Só de raiva.)

Gozar consigo. (Just for the sake of it.)

Não conseguiu esperar. Fechou o olho e poemou ali mesmo, sem nenhum pudor de si.

Poemou por tanto e com tanta coisa, tão ébria de som e de escuro, que depois só lembrou desse tiquinho. 

Foda-se. Já é um começo.